le blog de ThexPastxIsxNeverxDead

The past is never dead, It'snt even past.Le passé ne meurt jamais, ce n'est même pas du passé.

xx●xx Avant propos :

Ceci est ma deuxième fiction où les Tokio Hotel seront présents . La première étant Unsilence-Fiction , qui est en cours. L'histoire sera complètement différente de l'autre! Pour les lectrices de la précédente, ce sera donc, un grand changement. Enfin, je n'en dis pas plus, pour garder la surprise. J'ai toujours aimé écrire, et par ailleurs, j'écris un roman, en dehors de mes deux fictions. C'est une passion pour moi, et ce depuis un certain temps. Je suis en option langues et aie donc sept heures de français par semaine. Je hais les fautes d'orthographes. Comme ça, c'est claire.

xx●xx Préventions :

Laisser un ou plusieurs commentaires constructifs sur le dernier chapitre ! Je ne fais pas de liste de prévenus pour cette fiction. Je regarderai dans les commentaire du dernier chapitre! Ou alors l'ajout aux favoris, ça convient également. Je ne préviens pas par mail!

xx●xx Autres :

- xxToutes les éventuelles questions se poseront sur cet article.
- xxAinsi que les pubs.
- xxFréquence de postage : Environ un chapitre par semaine.
- xxJe suis inscrite dans un annuaire. Celui-ci. Laissez vos impressions sur ma fiction dessus!

*

Le passé ne meurt jamais,
ce n'est même pas du passé*.

Allez voir sa fiction, elle est plus que génial, elle est fantastique, et dans tout les sens du terme ! Haha, bon humour à deux balles. Mais allez-y !

ICI !

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#Posté le samedi 02 janvier 2010 10:49

Modifié le mercredi 13 janvier 2010 11:16

● ■ ■ ■ Prologue ■ ■ ■ ●

Elle,
Quartier situé près de la capitale,
Aujourd'hui.

Elle est assise sur cette chaise, située dans un coin sombre de la cuisine. Elle regarde dans le vide, et se perd dans ses pensées. Elle tient une seringue d'une main. Un joint, précieusement roulé, de l'autre. Un paquet de pilules bien entamé et son portable sont posés sur la table basse située en face d'elle. Le visage sali par les coulées de son mascara, on devine qu'elle a pleuré. Deux petits piercings, situées de part et d'autre de sa lèvre inférieure, viennent décoré, en quelque sorte, son visage. Elle porte un petit short (trop petit) en jean et un débardeur noir ornée de l'inscription ambiguë : Ni pute, Ni soumise. Ce dernier laisse entrevoir un tatouage, situé sur la clavicule. Un inscription: Reviens moi. Son bras droit est orné de pansements et de cicatrices, séquelles d'un passé difficile et douloureux. Son corps est maigre, trop maigre. Elle n'a jamais aimé les gens qui se laissent aller, mais, après tout, qu'y a t-il de plus fort que la vie et les sentiments? Probablement, pas grand-chose.

Lui,
Hôtel luxueux de la capital,
Aujourd'hui.

Il est couché sur le lit confortable, d'une splendide et immense suite d'un hôtel luxueux. Un paquet de lettre en main, il les lit, sans vraiment y prêter attention. Parfois, il en lit jusqu'au bout, mais c'est rare. Toujours ces mêmes choses qui reviennent, toujours. Il se lève, met ses lunettes de soleil, et sort de la suite. Il est temps pour lui d'aller signer des autographes, et entendre ses fans crier. Il n'aime pas spécialement le faire, mais il espère. Espère, qu'un jour, elle sera là, devant lui, lui réclamant un autographe. Huit mois qu'il espère. Huit mois qu'il sait qu'il ne la reverra plus. Sauf si...

xx●xx Elle a 15 ans, et est en pleine dépression.

xx●xx Il en a 16, et vit sous le feu des projecteurs, un grand poignard planté dans le coeur.

xx●xx Sauront-ils faire le pas décisif ? Sauront-ils faire abstraction du passé?

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#Posté le samedi 02 janvier 2010 12:39

Modifié le mercredi 13 janvier 2010 09:39

Chambre d'une grande maison,
Leipzig,
Huit mois auparavant.

Elle assise sur son lit, tenant une lettre en main, les larmes aux yeux. Elle ne sait que faire alors, elle la lit, la relit, pleurant de plus belle. Cette lettre est une simple lettre, avec de simples mots et un simple papier, certes, mais ce sont ses mots, et ce papier dégage son odeur, son parfum. Lui rappelant tant de souvenirs, tant de moments partagés ensemble. Lorsqu'il passait ses mains sous ses cheveux, posait ses mains sur ses hanches, sur ses seins. Quand son corps entrait dans le sien. Quand leurs baisers étaient passionnés et fougueux. Quand leurs langues se frôlaient. Quand il lui murmurait des je t'aime Ça en est assez, elle a mal. Elle se lève, et part, tout en prenant soin de claquer la porte derrière elle. Elle court, dans une direction inconnue. La lettre, serrée en main, elle court, elle pleure. Elle part à sa recherche, elle espère, peut-être même un peu trop. Elle parcourt tout leurs endroits, mais en vain. Il n'est plus là, et ne reviendra pas. Elle se pose sur un banc, leur banc. Elle prend la lettre, comme pour se rassurer, ou se faire du mal, rien n'est moins probable. Elle la déplie et la lit une nouvelle fois.

Joyce, mon Amour,

Il y a trop de choses que je n'ai su exprimer. Oui, trop de choses. J'aimerais, tout d'abord, que tu saches à quel point je t'aime. Et cela, n'en doute jamais! Ensuite, après avoir lu cette lettre, j'aimerais également, que tu me gardes dans un petit coin de ton cœur, et que tu vives heureuse, comme à présent, du moins, je le pense. Que tu saches que j'ai aimé nos moments passés ensemble, et que je n'oublierais rien. Et, j'espère que ce sera de même pour toi. J'aimerais que tu prennes soin de toi, que tu vives ta vie pleinement. Tu es jeune, et as la vie devant toi, ne la gâches pas. Pense de temps en temps à moi. Il est vraiment dur de te t'écrire, en ce moment présent. Je souffre d'avance.. Je n'ai pas eu le courage de te le dire, pas eu le courage d'affronter tes larmes probables, tes regrets, tes reproches. Rien. Trop lâche, sans doute. Tu te souviens de ce groupe, dont je te parlais souvent? Ce groupe, formé avec des amis, et mon frère. Tu t'en souviens? Nous avons la chance de notre vie, à notre portée. Un contrat. Un album. Et qui sait, peut être la célébrité à notre portée. Ne m'en veux pas, s'il te plait. Tu t'empresseras, probablement, de te dire : Il m'avait promis que sa musique ne changerais jamais rien entre nous. Oui, je le sais. Mais apparemment, je suis plus faible que je ne le pensais. Tu vois, je ne sais pas tenir de promesses. Mais, une chose est certaine, je continuerais à t'aimer. Mais, sûrement, ne me croiras-tu pas. La musique ne remplacera jamais le bonheur que tu m'apportes, mais, je ne peux faire autrement. J'aurais pu t'emmener avec moi, à Berlin, certainement, oui. Mais je ne le ferais pas. Non.Une raison? Non, je n'en n'ai pas à te donner. Je n'ai pas à me justifier. Je ne le pense pas. Tu n'auras plus de nouvelles de ma part, et je ne souhaites pas en avoir de la tienne non plus. J'espère avoir été assez clair. N'oublie pas que je t'aime tout de même, même si, je fais probablement une grosse erreur.

Tendrement.

*

Dans un van luxueux,
Direction Berlin,
Huit mois plus tôt.

Il est dans ce van, I-Pod sur les oreilles, il regarde à travers la vitre, observant le paysage. Il est pensif. Il pense aux semaines qui l'attendent. L'enregistrement, les interviews, les séances photos,.. Tout ce dont il a rêvé. Tout ce qui, aujourd'hui, est prêt à faire surface. Mais, il ne pense pas qu'à ça. Il pense aussi à cette personne. Cette fille qu'il laisse derrière lui, pour réaliser son rêve. Ses jolies pommettes, ses lèvres pulpeuses rouges, ses fesses bombées, ses yeux bruns noisettes, son corps tout entier. Joyce. Il ferme les yeux, et l'aperçoit. Il a mal, mais n'en laissera pas paraitre une seule fois. Son frère et ses amis, sont assis dans ce van également. Ils jouent aux cartes, mais lui, est ailleurs.

*

Aujourd'hui.

La main droite posée sur son bras gauche, elle se gratte. Elle se gratte à sang. Elle se soulage. Elle fait de même avec les ciseaux. Elle ne le fait pas n'importe comment, non. Elle sait ce qu'elle fait. Du moins, elle croit savoir. Le sang perle le long de son bras. Elle en a l'habitude, à vrai dire. Elle pince légèrement la plaie. Avec le temps, elle commence à savoir s'y faire avec le sang. Comment le stopper au bon moment. Elle n'est pas suicidaire, non. Elle se soulage, simplement. Elle ne mange plus, et ne bois plus que du café. Malgré ça, il lui reste de la force. La force, d'un jour le retrouver. Elle le hait. Mais, elle l'aime. C'est compliqué l'amour à 15 ans. Enfin, amour est un grand mot. Trop grand. Trop fort. Qui provoque trop de mal. Trop de blessures. Elle cherche un petit sachet. Très petit. Il est dans son tiroir, habituel. Elle a l'habitude de l'ouvrir 3 à 4 fois par jour. Elle ouvre le petit sachet, se pince une narine, et sniffe rapidement la poudre blanche disposée dans ce sachet. De la cocaïne. Si elle est accroc? Surement, bien. Elle se sent vivre, et elle aime ça. La journée s'annonce bien. Elle se sent mieux. Elle va sortir. Elle va aller se promener. Bouger! Ce dont elle n'a pas l'habitude. Plus l'habitude. Elle a surement perdu le gout de la vie.

Il est debout, dos tourné. Derrière lui, des milliers de fans hurlent son nom. les premiers accords de guitare se font entendre, il saisit son micro, et fais face à cette salle, noire de monde. Il chante les premières paroles de cette chanson. Schrei. Tout s'enchaine très vite. Le concert passe à une folle allure. En quelques mois à peine, il est devenu une icône pour pas mal de jeunes filles. Tout est allé tellement vite, qu'il ne s'en rend pas vraiment compte. Il est heureux. Il aime sa vie. Il vie sa vie entre les concerts, son frère, ses amis. Et parfois, quelques regrets. Plus de fois que parfois, à vrai dire. Souvent. Les fans crient après lui. Il ne les entend pas. Il l'entendrait, elle. A mille kilomètres d'ici, il reconnaitrait sa voix. Sa douce voix pimentée. Son joli accent .

xx●xx Chapitre court, certes, mais je plante le décor.

xx●xx Les chapitres qui suivront seront beaucoup moins romancés que celui-ci.

xx●xx J'attends vos avis, bons ou mauvais.

xx●xx Pour être prévenu, un commentaire.

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#Posté le lundi 04 janvier 2010 07:43

Modifié le mercredi 13 janvier 2010 09:41

Aujourd'hui,
15h03,
Rues de Berlin.

Joyce marche, d'un pas nonchalant, dans la « Friedrichstrasse ». Réputée pour être la rue commerçante la plus populaire de Berlin, cette dernière offre plus d'une centaine de commerces. Cette rue, Joyce ne l'a jamais vraiment appréciée. Elle n'aime ni les gens qui la fréquentent, ni les magasins qui s'y trouvent, hormis quelques-uns. Le manque de patience général des gens se fait ressentir. Elle n'apprécie pas ça. Ça fait longtemps qu'elle n'a plus fait les magasins, et ça ne lui a jamais manqué, pour être sincère. Son image est bien la dernière des choses dont elle se préoccupe. Elle méprise les filles superficielles. De la même manière, dont celles-ci la méprise, probablement. Commentant son look je-m'en-foutiste.

Quelques mètres plus loin, quelques sacs supplémentaires en mains, Joyce marche toujours. A son grand étonnement, elle est entrée dans plusieurs boutiques, achetant quelques vêtements par-ci, par-là. Elle marche actuellement d'un pas soutenu. Elle ne traîne plus, ne se prélasse plus, ne regarde plus les vitrines de luxueux magasins.

Une demi heure plus tard, elle atteint enfin la Leipziger Strasse. Elle marche tranquillement dans cette rue, se dirigeant vers son café favori ; Starbucks Coffee. Elle n'est plus qu'à quelques mètres, quand soudain...

« Ce n'est pas possible. » Se dit-elle.

Elle n'en croit pas ses yeux. Sa respiration s'accélère, tout comme les battements de son cœur se font de plus en plus rapides. Ses jambes tremblent et pourtant elle s'apprête à traverser. Elle ne réfléchit pas. Elle regarde d'une façon précipitée à gauche, puis à droite. Elle court. Une fois arrivée sur le trottoir opposé, elle observe. Tout en remettant ses cheveux en place, elle marche.

*

Il se promène dans les rues de Berlin, une tonne de sacs à la main, dont un Dior. Il est 18h20, il vient d'achever une journée de folie. Faire les magasins, signer des autographes, prendre des photos avec les fans. Il est épuisé de cette journée. La seule chose à laquelle il aspire est de s'asseoir. Il est pressé de rentrer chez lui. S'affaler dans le fauteuil. La Porshe Cayenne est là, à sa gauche. Elle l'attend. Il ouvre la porte et s'apprête à entrer à l'intérieur. Il donne le signal au chauffeur pour démarrer.

*

Elle veut crier son prénom, mais aucun son ne sort de sa bouche. Aucun. Revoir son visage lui a fait du bien, tout en lui faisant du mal. C'est déjà trop tard. Le 4x4 dans lequel il est entré est déjà parti. Loin, bien loin. Et elle a mal. Elle aurait tellement voulu lui adresser quelques mots. Juste lui dire ce qu'elle a sur le coeur. Elle ne sait ni si il connait encore son nom, ni même si il se souvient d'elle, mais elle compte bien le lui faire rappeler.

Deuxième étage,
immeuble Berlinois,
20h30.

Il entre dans son luxueux appartement, et dépose ses sacs à l'entrée. Son frère, avec qui il partage l'appartement, est déjà là. Mains posées sur les hanches, ce dernier est posté en face de lui.

- Putain Bill, t'abuses! T'avais dis que tu rentrais pour 19h00. J'ai faim moi, dit-il sur un ton agacé.
- Excuse moi.
- Bon, ben, grouille-toi, c'est prêt.

Bill jeta sa veste aussitôt à terre, et se précipita vers la cuisine, où une assiette de pâtes au fromage l'attendait. Tom savait qu'il aimait particulièrement ce plat. Même si il ne sait pas vraiment cuisiner, il lui a préparé ce repas avec amour. Et il sait que ça fait plaisir à Bill. Oui, il le sait. D'autant plus qu'il ne va pas passer la soirée en sa compagnie. Non. Il préfère aller chez sa copine. Enfin, quand on dit " sa copine ", on sous-entend : une de ses nombreuses copines.

- Bon, Bill, j'y vais moi hein.
- T'as rendez-vous où et à quelle heure? Tu rentres pour quelle heure?
- La grand place, 21h00. Et sûrement vers 4/5 H. Et oui, tout ira bien. Et je serais prudent.
- C'est bon, vas-y alors. Je t'aime, fais attention à toi.
- Ciao. Ouais, ouais, t'inquiète. I love you too.

Tom n'est parti que depuis une heure que Bill s'ennuie déjà. Il ne sait que faire. D'habitude, il trouve toujours une occupation le soir, lorsqu'il est seul, mais ce soir, rien. Il n'a pas envie de faire grand chose, sa journée de shopping l'a épuisé. Il décide donc de prendre sa moto et de partit vers l'inconnu. Bien qu'il préfèrerait prendre la voiture, il ne la prendra pas, étant trop jeune , et n'ayant pas de permis.Il enfila sa grosse veste ainsi que son casque et enfourcha rapidement sa moto. Il déclencha le moteur de 300 cc et parti découvrir l'inconnu. Bien qu'il vive à Berlin depuis quelques moi, il ne connait que peu de rues. Il n'a jamais vraiment eu l'occasion de visiter, de se promener, étant souvent trop occupé par l'enregistrement et les concerts. Il n'a que peu de temps pour lui, et souvent il le regrette. Il aimerait plus souvent avoir des journées comme celles-ci. La passer à faire les magasins, et le soir, faire ce dont il a envie.

Il roule à présent à pleine vitesse dans les rues de Berlin. Il pense à tout un tas de choses. Importantes, ou non. Ne réfléchissant absolument pas à ce qu'il fait. Ne faisant pas plus attention à la route que ça. L'envie d'adrénaline est bel et bien présente chez lui, en ce milieu de soirée. Un coup de klaxon. Un deuxième. Il se retourne, et là, le choc est brutal. Il ne le sait pas encore, mais à ce moment même, sa vie va basculée.

xx●xx Comment avez-vous trouvé ce chapitre?

xx●xx Me conseillez-vous d'écrire sous forme de point de vue?

xx●xx Certes, peu d'avancement. Tout ce que je peux dire, c'est que le troisième chapitre, va en étonner

x●xxxplus d'un.

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#Posté le dimanche 10 janvier 2010 09:40

Modifié le mercredi 13 janvier 2010 09:45

Joyce est penchée sur l'évier de la cuisine, dans lequel son sang coule abondamment. Elle a cru pouvoir gérer, cru savoir maîtriser une chose si importante qu'est le sang. Elle jette un coup d'œil vers son bras et est vite horrifié. Elle n'y a pas été de main morte, la blessure est profonde, c'est peut-être même bien la première fois que ça l'est aussi fort. Probablement que le fait d'avoir été si impuissante face à cet homme, cet homme qu'elle hait tout autant qu'elle aime, la rend malade, nerveuse, pire que ça. Elle stresse, elle ne sait que faire. Aller voir les voisins ? Sûrement pas, ils la prendraient pour une folle et s'enfuiraient. Sonner à ses parents ? Elle n'en a plus. Ces derniers ont préféré fuir plutôt qu'encaisser plus longtemps les reproches de leur fille, trouvant qu'ils n'étaient que trop peu présents et qu'ils ne s'occupaient absolument pas assez d'elle. Que peut-elle donc bien faire ? Mourir ? C'est probablement la meilleure solution. Puis, rien ne la retient à présent, elle est libre. Elle n'aurait tout de même pas de compte à rendre à qui que ce soit. Quoi que, peut-être que si. Une personne. Un Homme. Quatre lettres. Bill. Quatre lettres qui inconsciemment la sauveront peut-être, ou pas.

Joyce saisit rapidement le combiné d'une main tremblante, tout en laissant son autre bras dans l'évier. Elle compose le numéro des secours. Elle leur explique que c'est urgent, donne l'adresse, et raccroche en vitesse. Elle se sent partir. Elle ne le veut pas. Pas avant avoir réaliser ce dont elle a toujours rêvé : se venger.

*

Un coup de klaxon. Un deuxième. Bill se retourne, et là, le choc est brutal. Une voiture provenant de sa droite vient l'heurté violemment. Les mains enroulées de part et d'autre de sa tête, il essaie en vain de se protéger, mais c'est bien trop tard. Il ne comprend plus grand-chose, ne voit plus grand-chose. Des étoiles apparaissent dans sa tête. Puis là, plus rien.

Les dégâts sont violents. Une hanche luxée. Traumatisme crânien. Bras droit cassé. Sans parler du sang qui coule de part et d'autre de son corps. Son état est vraisemblablement critique.

Autour de lui, tout un tas de personne est entassé, ayant certainement pris soin d'appeler les secours. Il est étalé à terre, une jambe en sang, une hanche luxée. Bien qu'il porte un pantalon, le sang peut être aperçu. Les gens ont l'ai très inquiets, sûrement bien plus que le conducteur l'ayant renversé, qui a préféré prendre la fuite.

*

Hôpital de la Charité,
Berlin,
23h30.

Les médecins urgentistes se précipitent vers le hall où les ambulances déchargent les civières. Trois médecins urgentistes sont présents ce soir. Et fort heureusement ! Deux jeunes silhouettes, dont l'identité demeure encore inconnue, sont alignées cote à cote dans ce hall. Tout deux ne proviennent pas du même endroit, leurs accidents ne sont pas communs, mais tout deux se retrouvent, en cette soirée glaciale, aux urgences. Un hasard de la vie ?

- Qu'a-t-on ? Demande le docteur urgentiste Martin Froly.

- Jeune homme, age indéterminé,xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx - Jeune femme, age indéterminé
multiple fractures, hanche luxée,xxxxxxxd'xxxxxxxxxhxxxxxx Auto-mutilation,
Coma.xxxxxxxxxxxxxxxxhtrervgvgffhgvhvhvfdrgvgghxffxxxxxComa.

- Bien, amenez les en salle d'opération! S'ils ont des papiers d'identité prenez les! Et, je me chargerai du reste! Et vite!
- Bien monsieur.

Le jeune apprenti exécuta en vitesse ce que le patron lui ordonna quelques instants plus tôt. Les deux corps sont à présents cote à cote dans la vaste salle d'opération. Les deux corps sont ornés de sang. Ce qui n'est pas spécialement plaisant à voir, mais peu importe, les médecins y sont habitués. Pour eux, ce n'est qu'un simple détail. Un détail qui coutera peut-être la vie de nos deux jeunes gens.

*

Alors, elle est là, plantée à l'arrière d'une scène. Elle ne sait pas où elle est. Probablement une salle de concert, rien n'en n'est moins sur. A première vue, elle est seule, et ça ne la rassure absolument pas, non vraiment pas. Elle pense être perdue, mais n'en est pas plus sur que ça. Elle ne se souvient ni du concert qu'elle est venue voir. Ni de rien d'ailleurs. Elle regarde avec intention autour d'elle. Rien. Pas un bruit, pas un seul détail qui pourrait annoncé la présence d'un individu. Elle marche lentement tentant de trouver une sortie, mais rien. C'est une grande salle, même très grande, et plutôt sombre. Elle ne souvient pas d'être déjà venue ici. Elle est perdue. Un raclement de gorge la fait sursauté. En face d'elle, se tient un vieil homme, surement la soixantaine, ou peut-être même plus.

- Qui êtes-vous? Lui demanda-t-elle.
- Rudolphe, et tu es Joyce, je présume?
- Comment..savez vous que... ?

Elle sentit tout à coup les mots lui échapper. Qui était cet homme? D'où connaissait-il son nom? Quelques pas la font sortir de toutes ces questions. Elle se retourne, et c'est un choc. Il est dépareillé, son jean noir est troué, et de même pour son t-shirt blanc qui est tout sale, ce qui n'est pas dans ses habitudes. Il n'a pas changé. Il a toujours ce visage si parfait, sur lequel elle avait craqué quelques mois auparavant, son air d'ange, son joli sourire, ses belles dents blanches. Il a l'air tout aussi étonné qu'elle d'être ici, et aussi perdu. Il la regarde avec insistance, elle baisse les yeux.

- On.. est où? Réussi-t-elle enfin à articuler.
- J'en sais rien. Mais tout ce qui est certain c'est que tu est dans un sale état.

Elle fait une grimace et baisse le regard pour essayer d'apercevoir ses habits. Elle est en mini short, et en débardeur, ce dernier étant taché de mascara. Elle le regarde et fait la moue. Il lui sourit faiblement.

- Tu sais qui je suis ? Lui demanda-t-elle faiblement.
- Comment aurais-je pu t'oublier.
- Moi, j'ai essayer. Mais j'y suis pas arriver. Et je t'avoue que là, j'ai pas envie de te parler. J'ai trop mal.
- Essayons juste de savoir ou on est, après, je te laisse.

Elle est triste. Il repartira surement aussi vite qu'il est apparu. Et ça lui fait mal, très mal. Elle ne sait pas où elle est. Avec elle, l'unique amour de sa vie, qui lui annonce sur un ton plat qu'il la laissera à nouveau à après.

-Bill...
- Ouais?
- Pour..pourquoi...tu m'as laissée?
- Tu le sais très bien.
- Non ...

Il la regarde avec tendresse, bien qu'il soit gêné, même plus que ça. Il ne sait plus quoi lui répondre, étant donné qu'il ne le sait pas vraiment lui-même. Il est perdu. Il repense au passé. Quand ils étaient heureux ensemble. Quand ils n'avaient rien à envier aux autres couples. Absolument rien. Que reste t'il de ce passé? Pas grand chose, vraiment pas.

- Hé là, les jeunes!
- Rudolphe? Demanda-t-elle.

Rudolphe était à nouveau apparu d'on ne sait ou. Il les regardait avec moquerie. Il souriait, comme s'il était l'homme le plus heureux de la terre. Bien que son regard trahissait son sourire. Ses yeux étaient ternes, et ne dégageaient que peu d'émotion.

- Bon, c'est pas qu'on à que ça à faire, mais on est où là? S'impatienta Bill.
- Dans une salle de concert, ça se voit quand même, non? Répondit Rudolphe en riant.

Bill s'approcha dangereusement de ce dernier, étant excédé. Il essaya tant bien que mal de l'intimidé. Bill n'avait jamais été très fort à ce jeu la, et Joyce le savait. Elle savait beaucoup de choses sur lui, peut-être même trop.

- Jouez pas avec moi, bordel! S'énerva Bill.
- Quelle est la dernière chose que tu as faite dont tu te souviens ?

Bill hésita un instant. Il se souvenait vaguement de quelques petits trucs, mais rien de bien précis jusqu'à ce qu'il entende des coups de klaxon résonner dans sa tête. Ça y est, tout lui revient en tête, du moins une bonne partie.

- J'ai eu un accident, je pense. J'entends encore des klaxons..Non! Ne me dites pas que, c'est ici la mort?
- C'est une étape décisive entre la vie et la mort. Le coma. Selon ton mode de vie, tes fascinations, ou tout ce qui te tient à coeur, tu es envoyé dans un endroit différent. Tout le monde vit un coma différent, du moins pour ceux qui le vivent. Ta vie a probablement un rapport avec la musique, ou quelque chose se rapportant à la scène. Pour cette raison, c'est une salle de concert.
- ...

xx●xx Votre avis sur ce chapitre?

xx●xx Ceci est la première partie de troisième chapitre.

xx●xx Conseils?

xx●xx Explication : Bill se retrouve dans la salle de concert, et Joyce également, l'explication sera donnée dans la deuxième partie !

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#Posté le vendredi 15 janvier 2010 10:48

Modifié le dimanche 17 janvier 2010 09:38

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● ■ ■ ■ Prologue ■ ■ ■ ●

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